Том 1 Мотылёк

Мы все родом из сгустка пыли,
Росли, на группы не деля.
Пили мы и ели вместе,
И прошло всё детство - неделя.
Как всем вдруг стало тесно.
Мы уединялись, созревали,
Формировали жизненные взгляды,
Покинули тот воображения кокон,
Порхать по миру в поисках цветочной пыли.
Кто больше находил, того и уважали.
Он с вами мог поделиться,
Пыльцою расплатиться.
И дом родной всеми был покинут,
Патриотами в зеркалах.
Каждый новые крылья примерял,
Но сам цвет пятном родимым оставался.

А я не вырос, мои крылья окна в коконе пробили,
Но сама шинель фантазий,
Остаётся на мне как и прежде.
Я был как вы, но я был прежним,
Я не белянка, я мотылёк.
И хоть я слышал про элитный тот нектар,
Я предпочитал не изменять привычкам.
Я вырос питаясь просто, травой питаться и продолжу.
И пусть я весь зелёный, от перенасыщения хлоропластом,
Но я зелёный, я не серый,
Я не останусь, для мира этого балластом.