О жизни

Вечер был необычайно светлым.
Будто в атмосфере прошедшего утра,
Всё находилось во дрёме пленной,
Но многие ещё не спали, наблюдая за оттенками перламутра.
Мало, кому удавалось забыть все проблемы
И насладиться возможностью побыть одному.
Заботами занятые люди,
Вновь погрузились в уже привычную им суету,
То убирая, то расставляя новые блюда.
Но немногие наслаждались моментом,
И просто смотрели на небо,
Наблюдая за оттенками чего-то красного и очень светлого,
Летящего и по-детски смешного,
Безнадёжно ценного и откровенно былого.
Дым выдыхая, вдыхая вновь,
Они вспоминали, вспоминали, что такое любовь.
В глазах отражались глубокие мысли,
Они чувствовались даже в том тяжёлом молчании,
Другим не нужны были глупые домыслы,
Чтобы понять молчаливое, но до боли знакомое им отчаяние.
Секунды длились в умах бесконечность,
А каждое слово отзывались эхом,
Ведь каждая мысль длинною с вечность,
А размер её - ничему не помеха.
Прошлое написано было прямо во взгляде,
Томном, тяжёлом, но счастливом от окончания мук.
Может, не каждое воспоминание для человека - отрада?
Может, в головах по мотивам прошлого, идёт жёсткий суд?
Капли падают в голове,
Отбивая собственный, неповторимый ритм.
Этот страшный стук идущий из вне,
Один удар ресниц длится век.
Пар идёт изо рта, лишь иногда подтверждая, что человек живёт,
Но по внешнему виду, он от прошлого давно уже мёртв.
Изредка прерывая пытки воспоминаний,
Человек возвращается, оживая,
Отдышавшись от этих пытаний,
Лишь иногда вздыхая.
Ошибочно думать, что нет хорошего,
Но и думать, что всё хорошо.
В мире слишком много воспоминаний прошлого,
Но то, что случилось - уже прошло.