Зима на землю. Вихрями крутя,
разбрасывая пьяные осколки
сухого белого... как вырвало тебя
у неодетой новогодней ёлки.
А красное напрасно доливал.
Всё, вишь, планировал восторг и восхожденье.
Насмарку план: упал и наблевал,
на всех подряд – паденье, так паденье...
Катись под горку, чёртов робинзон,
там где-то пятница такая же пасётся.
Ты в отрицании навечно утверждён,
и невоспринятое телом – не спасётся.
Ты выпотрошен начисто, пустой.
В тебе ни грамма плоти не осталось.
Один патрон – возможно, холостой...
Вот, из-за пятницы – суббота показалась.
А ты-то! Пеленой запорошён,
закутан, как младенец на прогулке.
Спи, мон амур: ты заново рождён
в каком-то безымянном переулке.
Ах, человек: ты Ева и Адам.
Вернись к началу твоего творенья.
И что изменится? Ты изменился, сам.
Суббота вся. Налей для воскресенья.
3 ноября 2016 г.
Пятница, суббота, воскресенье
© Copyright: Андрей Тюков, 2016
Свидетельство о публикации №116110404711
Свидетельство о публикации №116110404711
Рецензии