Снег валит за шиворот, сыплет в карманы,
летит по земле то фуршетом, то балом,
как пластырь, врачует вчерашние раны -
а мне, чудаку-человеку, всё мало.
Лежит он сугробом большим на балконе,
на ель белопузым ползёт кашалотом,
метелью вихрастой за окнами стонет -
а мне все равно не хватает чего-то.
Пушистые знаки на небе читая,
сомненьем водя у виска, револьвером,
всё думаю я, вдруг он завтра растает -
и снова мир станет невзрачным и серым...
Безудержный снег, взяв ледовые вилы,
идёт, не стесняясь, с открытым забралом,
на битву с невзрачностью этой унылой -
а мне, дураку-стихоплёту, всё мало!
Снег
© Copyright: Сергей Васнецов, 2016
Свидетельство о публикации №116110404228
Свидетельство о публикации №116110404228
Рецензии