шёл век на войне, на которой уже
пропала ,как минимум, сотня.
и то не людей ,а клеток больных,
расстроенных пьяною почвой.
шатался поэт по барам пустым ,
дышал перегаром и дымом,
питался иллюзией ,огромной ,как мир,
живя на краю у обрыва ,
его сапоги перевидели грязь ,
и оббили пороги заснеженные,
он видел и смрад пьяных лиц ,
и девушек с кожею нежную ,
он был на порогах ,просящим ,стонущим ,
и руки тянул ,к сапогам .
он был и в коттеджах и замках ,
и лобстеров ел,наблюдая канкан.
но возвращаясь домой , в свою, безоконную сферу,
наш плакал поэт ,и это писал быстро ,со знанием дела.
и кем бы он ни был, куда б не ходил,
в какие б ворота не стукнул ,
он был лишь одним , в толпе миллионной ,
одним , с миром разрушенным ,
пропитым,
трудным.
поэт
© Copyright: Сэм Смитт, 2016
Свидетельство о публикации №116110411631
Свидетельство о публикации №116110411631
Рецензии