может еще рано

…немой победитель улиц
кричащее серое небо
кто ты, правитель куриц?
кто ты, владыка хлеба?
кто тебя сделал такой, роза,
такой, чтоб к тебе тянуться хотелось?
какая по счету мира поза
должна быть, чтоб солнце альтом гуделось?
словно личности раздвоение,
будто бесчеловечное расчленение
корня из двух на старую тысячу,
словно из камня высечен будет
твой непросветный дух,
так извращающий мою терпкую душу,
как вода, выбравшаяся на сушу,
как режущий звон слух,
как будто Бог - глух,
как будто Бродский был прав,
как будто ты - не один,
ты говорил, что нрав
такой есть только у льдин
но льдины же не живут
а ты же живешь пока?
и трупы их не плывут,
после смерти они - облака,
а ты не облако вовсе,
как ты не солнце, не ветер,
ты - лишь предлог в прозе
который свой «и» не встретил,
всего лишь страница в книге,
у книги ведь есть обложка?
как сорок две ноты в лиге,
как папа и мама кошка,
как солнце в нашей системе,
как вода для ее крана,
не думай, что ты не в теме,
может еще рано