Третья палитра

Искусство прощания, страшное, строгое. Камень зажат в груди.
Осенней прохладой сквозящего знания чёрное серебро
звенит в потемневшем от нежности воздухе. Падает красный диск, становится яблоком в тихом саду твоём, мой ненаглядный бро. Незримые связи, закатные полосы, бьющая лёд форель. Дыши, наше время ещё заворожено шумом своих колёс. И слёзы прольются, прольются и высохнут, высохнут русла рек и снова наполнятся водами, звёздами, солью земель и слёз. Учиться покапельно, больно, пошагово: ночью стрелять в упор, цикуту Сократову бережно смешивать с мёдом при белом дне… Однажды стихи мои, ставшие мантрами, тёплый покинут порт, отправившись к северу, милому северу, по штормовой волне.
Ты чувствуешь: время сжимается холодом. В небо уходит дым. Ты слышишь, как звуки плывут каравеллами в нашем с тобой кино. И падают звёзды, и падают яблоки, входит зима в сады спасающим снегом, целебными иглами, сладкою тишиной.  Смотри, я стою на пустынной дороге – ни голоса, ни следов. Держи, всё, что вымолено у Господа, я отдаю тебе, чтоб снова пробились пленительным садом сквозь космос лиловых льдов

и кровь, уходящая в землю, и музыка, льющаяся с небес.


          2016