Книга жизни

В моей книге прекрасных героев
Не найти. В ней нет дивных балов,
Нету чуда, нет шума прибоев,
Нету сказок и пышных пиров

Нет спасителей, как и злодеев.
Нету помощи сил неземных.
Я - лишь часть серой массы плебеев,
Утонувших в трясинах гнилых.

В моих строках ни капли обмана.
В них нет следа великих побед.
Но есть сладость немого дурмана
Бесконечных блужданий и бед.

В них нет фраз с недосказанным смыслом.
Всё спонтанно, без фальши химер.
Альтруизм здесь граничит с фашизмом
В танце ярких искрящихся сфер.

Не придуманы чёткие рамки,
Нету жанра и главных идей.
На страницах гуляют припадки
Рядом с живостью радостных дней.

Не услышать в их шелесте тихом
Шум сгоревших душевных дилемм.
Каждый шаг в моём мире безликом
Превращает в Гоморру Эдем.

Но зато недописанной книги
Вам никто не откроет конца.
И нежданные капли интриги
Охлаждают смешного глупца.

В моих строках есть шрамы падений,
С неподвластных духовных высот.
Есть отвага меж пыткой сомнений,
Есть цветок на холме нечистот.

Здесь есть воздух для нового вздоха
И есть светлой надежды края.
Кто-то скажет, быть может, что плохо,
Но история эта - моя.