Я в дом свой тихий

Я в дом свой тихий,одинокий вернусь по осени тайком,
Открою дверь и на пороге мне холодом ответит он.
И тишиною непонятной по комнатам промчится взгляд...
Стоят часы,молчат трудяги,не ждут меня - я... виноват.

За стол, что скатертью накрытый, присяду, так и не раздев
Пальто и туфли,зонт промокший останется лежать в руке.
В звенящей неприличной тишине перелистаю снова память,
И взгляд печальный упадёт на лист исписанной тетради.

Прости меня,мой милый дом,прости меня за эту осень.
Прости, что был я не с тобой,не думай - я тебя не бросил.
Как можно стены мне предать, которые меня спасали,
А здесь сидела моя мать и мой отец чего-то ладил.

Здесь жизнь моя неслась рекой,здесь песни пели,веселились.
Здесь встретил я свою любовь,красивой сказкой, птицей сильной.
И первые мои стихи родились в этих старых стенах,..
Шагнул я в жизнь,рванулся в бой и дверь оставил не закрытой.

Прости меня,я виноват, что забывал тебя так часто,
Не приезжал,не навещал и жизнь свою я жёг напрасно.

Сижу... смотрю... на стены,в окна и, погрузившись в тишину,
Я чувствую, как в сердце входит,наверно, нужен я ему.
И вот... качнула занавеска, и тень мелькнула в уголке,
Ты поздоровался со мною... Ну всё,растапливаю печь!
P. S.
И пожелтевший лист бумаги, исписанный моей рукой,
Горит в печурке,греет душу и дарит на душе покой.