решка

за­жигал­ка — мой вер­ный по­пут­чик,
он сжи­га­ет за мною мос­ты.
я вды­хаю на пол­ную ту­чи,
рас­тво­ря­юсь в них до тем­но­ты.
как ис­чезнуть в мир­ском пе­пели­ще,
за­терять­ся в зад­ворках ду­ши?

а, по прав­де ска­зать, нас не ищут.
а мне хо­чет­ся, что­бы наш­ли.

я те­ря­юсь. спо­кой­но, не в спеш­ке
наб­лю­даю, ку­да бы ни шёл —
ког­да мо­лишь: «пусть вы­падет реш­ка…»
не­из­менно ло­жит­ся орёл.
алым ста­нет вдруг день ухо­дящий,
вмес­те с ним и бур­ля­щая кровь.

ес­ли вы­берешь, друг, сыг­рать в ящик,
те­бе вы­падет сно­ва «орёл».

в этом ми­ре нам не­ког­да меш­кать,
жать бес­силь­но об­гло­дан­ный хвост.
мо­жет, в этот раз вы­падет «реш­ка».
и мне сно­ва при­дёт­ся
жечь мост.


Рецензии