насколько искренен поэт,
что возлежит на пузе сыто,
лениво щурится на свет,
сквозь щели глаз полузакрытых?
какая вышла бы строка,
чтоб дней потраченных не жалко,
когда бы пухлая рука,
в межзубье ковыряя палкой,
чуть отвлекалась на перо,
и лень пиита б обуяла?
какое миру бы добро
такое тело бы давало?
а если голоден пиит,
наполнен нервными комками,
едва питается, не спит,
и движет в треморе руками?
горящих глаз метая свет,
он вдохновения взалкает,
и свой озвучивая бред,
в бумаге дыр напротыкает...
какого, мир, поведай мне,
ты хочешь видеть "доброноса"?
но лишь повисли в тишине
обрывки глупого вопроса...
Кого ты хочешь, мир?
© Copyright: Виктор Макаренков, 2016
Свидетельство о публикации №116110207287
Свидетельство о публикации №116110207287
Рецензии