Развернулись пучины ада в твоих хрупеньких руках. Из дверей сердобольного склада матерится сама душа. Надоели картины, иллюзии — всему этому грош цена! Но метафора, сука, абьюзами, поросла её бурна молва. Воздержались от осуждения, но, простите, что за гомон разрастается в суте течения? Что за ложь порицает он?
Надоело. Забудь. Все что было когда-то дано — воля случая, аки дева певучая ласковым шепотом обласкает твой милый взор и в фантазии приголубит, обрисуя мирный бутон. Может и стоили встречи всех тех безумных, бесстыжих ночей — только иллюзии воспевают грубыми, неотёсанными и искусными бусами, образумля святых чертей.
Развернулись пучины ада в твоих хрупеньких руках
© Copyright: Рона Крашник, 2016
Свидетельство о публикации №116110203202
Свидетельство о публикации №116110203202
Рецензии