Профессии поэт не существует!

"Профессии поэт не существует!"
Сказали мне злосчастные умы.
И понял я, что бредил мимолетным
Осклузлым мигом на чужих устах.
В пыли заросшего рахита
Сростались буквы в долю заблудшего творца.
Я верил в волю Бога, стирая их слова.

"Профессии поэт не существует!".
О, нечастивый, одумайся!
Найди приют своим словам в могиле,
Оденься, выйди покурить, а лучше, убирайся!
Забудь о данной силе,
Если не можешь по достоинству ценить
Всю мощь открытых фраз, предоставления,
Всю правоту, пророчество и крах,
Если не можешь видеть совершенство мира
Столь ясно распустившимся в устах.

Тебе не увидать, слепцу,
Что значит слово данное однажды.
Ведь если не поверил раз, то не поверишь дважды
И только немощь сквозь гомон летит.
Не видишь, значит не простит.

"Профессии поэт не существует!".
Ты молвишь тихо здравой мгле,
Расторгнешь губы на рассвете,
Осколками посыпятся цветы.
Горячим месивом прольётся кровь честивца,
Все обещания, действа данные Отцу
Рассыпятся. Нет больше чести, отчести и слова,
Нет слога беспредельного
И с самого утра навеки ныне ты умолкнешь.
Тем кто не верит, не дано понять.

"Профессии поэт не существует!".
Ты говорил однажды. Но не тебе ли знать, Аврора,
Как многое стерпела та звезда.
Ногами шлёпала всё без разбору и в дом тоскала срамные уста.

Профессии поэт не существует.
Нельзя сказать, что нечестивец лжёт.
Заместо же поэта волю Бога
Через слова передаёт пророк.
Но дабы имя же носить не величаво,
Назвали все себя поэтом здраво
И ласково бормочут по углам
Законы судоржной жизни и быта.

Профессии поэт не существует. Да.