Ловко бьёт по лицу и по пальцам,
Мокрой плетью февральский мороз.
Мимо царских дворцов, по канальцу,
Проплывает убитый матрос .
Распластался на битой брусчатке,
В золоченой короне орёл,
И проходят стороями десятки,
Те кто вновь чувство власти обрёл.
А Нева всё бежит безразлично,
По морщинам на лбу у Земли,
Вынося из окраин столичных,
С похоронных процессий венки.
Февраль
© Copyright: Александр Столыпин, 2016
Свидетельство о публикации №116110211104
Свидетельство о публикации №116110211104
Рецензии