Так умирают поэты

Вторник,
среда,
суббота.
Июнь,
июль
или август.
Я -
на краю эшафота
В самый
палящий
градус.

Лью.
Надрываю связки.
Лезу поглубже
в недра.
Вам -
языками лязгать
Да
танцевать
ретро.

Вам -
нанимать лодку
И покидать сушу.
Вам -
покупать водку,
А не стихи слушать!

Каждый,
идущий мимо,
Кинет в меня,
не глядя,
Реже всего -
золотину,
Чаще всего -
проклятье.

Одна лишь
жива
надежда.
Гимном
звучит
на фоне.
Где ж она?
Где?
Где же?
Вон она -
в телефоне!

Стоит.
Сидит.
Барабанит.
Пальчиками,
как палицей.
В улице душно,
как в бане.
Видите?
Улыбается.

Из уваженья вышла.
Взбить
залежалый
пух.
Может,
меня не слышно?
Может,
я тих
и глух?

Вою койотом,
стоя
Около
стен
Публичной
Кто я?
Скажи!
Кто я?
Чем
для тебя
напичкан?

Ты мне была Багирой.
Вера была моя!
Ну же,
давай,
реагируй!
Ты не Багира -
змея!

Какая же там надежда?
Надежда -
другое это...
Гляньте сюда,
невежды!
Так
умирают
поэты.