Девушке

 Быть может, я не Тютчев и не Фет
 Пронзать эпитетом сердца и души,
 Но в памяти храню один портрет,
 Который, может, важен мне и нужен:

 Безропотно поднимется тумана пелена,
 Коснется краем пальцев легкая ладонь,
 Цветы души росой улыбки тронь,
 И радужным дождем прольются наши имена.

 На горизонте мост закусит россыпью огней,
 Запьет теченьем сладостной реки.
 На свете нет небес - этих белей.
 На свете нет нежней твоей - руки.

 Подобно крикам чайки, обнимающим прибой,
 Ручьем весенним разольется голос,
 Лучистый и живой, как в поле колос,
 Как колосу тому полив водой.

 Быть может, не пронзят меня
 Ни троп Ахматовой, ни слог Бальмонта,
 Но поразит твой взгляд и красота твоя
 Гораздо больше, чем игривая "Джоконда".

 Стихи не пишутся, строка загнется,
 И, разогнавшись, жалобно споткнется
 В попытках бедных передать
 Всю красоту, всю благодать,
 Которая вонзится счастьем
 В серость обыденности думы.
 Послушай, это ли не чудо:
 Глядеть, глядеть на твои губы? ...