В какой-то момент душа превращается в мясо. И уже не больно, не страшно. Не важно - больше ли меньше ножом. Много ли пользы - на разверстую грудь клеить пластырь и заботливо дуть.
На этом, пожалуй, в путь. Как покойники у Стругацких - в несуществующий дом к своим сокровенно любимым, к тем, кого в сердце до, во время и после жизни храним.. при условии, если есть это сердце, конечно, а не течет кровь цвета спелой черешни меж пальцев, что стыдливо прикрыли месиво. Мне больше не страшно, а даже где-то и как-то весело.
Снег сыплет на бледные руки и больше не тает. Мне сложно поверить. Это не рана, это красивая новая брошь, или, может медаль? На посмертье.
Я привыкну. Я улыбнусь, я буду играть и плясать...
Только сначала надо понять смысл и технику самого сложного в этой смешной круговерти.
Как же..
Как
Перестать
Кричать.
мне больше не страшно
© Copyright: Раймон Седьмой, 2016
Свидетельство о публикации №116110111326
Свидетельство о публикации №116110111326
Рецензии