Почему -то не пишется вовсе,
Блеклый свет от луны за окном
И вертлявая бесится осень,
Рвется в душу она напролом.
Кот урчит и в комочек собака,
Воет ветер в проемах опять
И суетно над мусорным баком
Обреченно вороны галдят.
Ну, а сердце страдает от боли,
Нет стихов... Где же бродит словцо?
Месяц в небе от холода что ли
В темноте завернулся в кольцо.
Может быть мне одной и не спится
И печальные думы о том,
Что из рук упорхнула синица,
Зря погналась я за журавлем.
Зря
© Copyright: Анна Мороз 3, 2016
Свидетельство о публикации №116110110655
Свидетельство о публикации №116110110655
Рецензии