Коломбина

Ни при чём тут весна. И берёзовой прелости кислый
Аромат не дурманит. Не веришь - у ветра спроси.
О тебе, Коломбина, все песни, все тосты, все мысли.
Так накроет к полуночи ближе - хоть прыгай в такси...

А наутро, с похмелья, как водится, красные веки.
Синева на измятом, на том, что считалось лицом.
Кулаки, сжав до хруста в костях, как сопливый Монтекки,
От отчаянья вою, считаю себя подлецом.

Стыд сжигает дотла, от того, что так низко и пошло,
Так бесстыдно и подло я "сотку" на "тачку" зажал.
Что лишь в мыслях глумился над телом твоим, над роскошным.
Смыть подобный цинизм только кровью мне - дайте кинжал!

Лучше - два, чтоб надёжно. Вторым перережу я кабель,
Что змеёю вползает в мой дом и ведёт в интернет.
По которому я, вновь и вновь, пудрю мозг всякой бабе,
Что во мне разглядит, сдуру, принца на белом коне...)

Ни вернуть, ни прожить нам, что было, моя Коломбина.
Оттого, не до песен и хохота нынче ничуть.
У Пьеро даже шутки, ты знаешь, с печальною миной
Ну, а я, за весёлыми смайлами - пью... и хочу...)

Понесло старика.))) Доктор лечащий, знать, не случайно
(психиатр, еслишо) рифмовать запрещает весной.
Выбор НАШ не велик - но пускай он останется тайной.
Ну, хотя бы для тех, что следят за тобою и мной...)

(с) nakedloft