Клен ты мой, листья резные,
Пополам расколотый стоишь.
Протянул ты по земле ветки не живые,
Истекая "кровью" на траве лежишь.
Над тобой рябина ветви наклонила,
И притих летящий ветер над землей.
Но я точно помню, как все это было,
Как клен, умирая, шелестел листвой.
Как в тот день холодный, сын мой, умирая,
Напоследок за столом шевельнул рукой.
Разговаривал, я с ним, тело обмывая,
Вдруг наполнились глаза, мертвые, слезой.
Так прощался он со мной, уходя от нас,
Покидая мир земной, раз и навсегда.
Почему пробил так рано его смертный час?
Почему так обошлась злая с ним судьба?
Сын ты мой...
© Copyright: Евгений Коробков, 2016
Свидетельство о публикации №116103108127
Свидетельство о публикации №116103108127
Рецензии