Дорога

Свидетельство о публикации №116103105830
Настоящим свидетельствуем,что литературное произведение «Дорога» было обнародовано на сервере Стихи.ру 31 октября 2016 года.При этом было указано, что его автором является Валентина Душина.
Адрес размещения произведения: http://stihi.ru/2016/10/31/5830
Единый номер депонирования литературного произведения в реестре:116103105830.
Дорога
Ветер бил наотмаш,редкие,тусклые звезды намертво прикрученные в ледяном пространстве не могли растопить болезненный ком разрастающийся в грудной клетке подобием спрута.
Девочка закашлялась,дышать получалось только ртом,старенький шарфик противно обледенел,ворсинки шерсти прилипали к соленым губам и щекам.Она привычно втянула голову в воротник клетчатого,осеннего пальтишка.Влага стекала по лицу и было не понятно,что это...слезы или тающий снег.Иногда ее почти сдувало с лысых участков крутой,белой дороги,но девочка продолжала идти каким то чудом выдерживая круговерть начинающийся пурги.Утренний сумрак надежно скрывал от случайного взгляда тщедушную фигурку припорошенную снегом точно так же,как деревья,ограда и кресты старого кладбища,как крыши низких домов и редких одна,двух этажных кирпичных зданий.
Нога девочки попала в глубокую выбоину занесенную снегом и девочка упала,она сумела встать и скрюченными и не чувствительными от холода руками отыскать сетку с вещами и одну свою красную варежку.
Взгляду Творца девочка не представлялась чем то существенным,снежная пелена становилась все плотнее и тяжелея.Девочка знала,что маленькие дети легко замерзают и рок называемый случаем неотвратим,смерть представлялась ей механической женщиной без души,она ее не боялась,зная нужное направление все шла и шла.
(Кругом было много людей,они спали в тепле,ели,что-то говорили друг другу...прятали под рубашками и свитерами свои горячие сердца,точно такое же, как и у нее под вельветовым платьем.
Люди были счастливы,они работали для себя,болтали непререкаемым тоном глупые вещи.Обычные люди,которые любят своих детей,жен, матерей...а то,что они не чувствуют ее боль это не важно.Они ведь и не должны ее чувствовать,это у нее сейчас все безнадежно,слишком большое расстояние отделяет ее от умерших матери и отца.Получится ли у нее выжить,слишком много чужих людей ее окружало и плохих тоже,ни кто не качнет головой,как жаль...все смотрят с любопытством.Или это время, время превращает живую и горячую кровь человека в тягучую субстанцию вяло текущую по жилам, превращая их в скотов,гребущих все под себя,смотрящих хитро...ну,как тебе?Только бы не превратиться в них.Девочка дошла до остановки автобуса и стала смотреть в темноту,откуда должен был появиться автобус.Вой ветра глушил все звуки, девочке хотелось почувствовать в воздухе запах железа и бензина, но ничего не происходило.Скажите, спасибо, что государство вас кормит свиней!!!Если бы можно было бить,он хлестал бы ремнем,а не словами.Девочка видела воспитателя Петра Антоновича Перехода.Но вот,она моргнула и видение расплылось.К остановке подошли две грузные женщины.Теперь автобус точно не проедет мимо,подумала девочка.Ноги совсем заледенели.Вместо черных туфель на шерстяной носок,на девочке были легкие ботинки матери,она их нашла на чердаке и размер 33,5ей подошел,она не удержалась и надела их.
А так,она ничего в интернат не брала.Девочка очень любила читать,но собрание сочинений русских и иностранных классиков ровными рядами оставались стоять на полках,точно также,как оставался лежать у глубинах стола праздничный сервиз с бокалами с золотым ободком,ложками и вилками и белой скатерть.Это был ее дом и она ни кому не позволит растащить его и разграбить.Она вырастет,а дом ее обязательно подождет.
Подъехал неприметный маленький автобус,на каждой остановке людей с мешками и сумками набивалось все больше и вот уже девочка сидела на заднем сидении автобуса плотно прижатая к окошку.На завтрак она опоздает, обед в два часа...Карагаш, Кицканы,Суклея,Тирасполь.Теперь надо сесть на другой автобус и доехать до Паркан.