24 часа из жизни консьержа

Я надеялся на легкую работу с кучей свободного времени.
Каждый день выхожу в 6.30, чтобы полить цветы. Потом покормить котов, оставленных соседями мне на попечение. Проследить, чтобы мусор был вывезен вовремя.
Весной в это время поют птицы. И рассвет. Я люблю это в своей работе, к тому же, мне не сложно вставать рано.
Также мне приходится мыть зеркало, висящее в холле. Уборщица соглашается делать это раз в месяц - во время генеральной уборки. По-моему, оно пачкается уже через три дня.

Когда ты не только консьерж, но и неизвестный пока еще никому писатель, это не слишком просто.
Меня бесят люди. Не все, конечно. И не всегда. Просто иногда посетителей бывает слишком много.
Я не могу сосредоточиться. Мне надо писать книгу. Они снуют туда-сюда.
Я не знаю, что делать. Я зол и опустошен, и совсем запутался.

"Мистер Макбетье вышел на улицу. Он был зол, опустошен и совсем запутался. Он шел, не видя, ку..."
- Здравствуйте, я в 442 квартиру. Какой это этаж?
"Он сжимал небольшой, но мощный пистолет во внутреннем кармане своего старого пальто. Со стороны казалось, будто держится за сердце".
- В вашем доме не сдаются квартиры? Может, посуточно?
"Он думал. Возможно, принимал самое важное решение в своей жизни". Холодное дуло пистолета уже нагрелось от его тела, хотя он и казался себе мертвецки ледяным. И слабым. Но при этом - невероятно могущественным.
- Когда будет собрание жильцов? Вам оставлять предложения по поводу этого?
"Почему люди такие невнимательные и не видят дальше своего носа? Почему большинство из них никогда не пытается разобраться самостоятельно, а сразу бежит к кому-то с вопросами и просьбой помочь?"
Он сжимал в руке пистолет и чувствовал себя злым и опустошенным.
- Скажите, где ближайшее кафе с вкусной и недорогой едой?
Вопросы грубых случайных людей, проходивших мимо, ставят его в тупик. Вы просите о помощи - так будьте мягче и вежливей.
"Я могу достать оружие и выстрелить в него. Выстрелить в них всех... Неужели я такая сволочь? Неужели я такой злой, неужели я совсем теряю человеческий облик? В кого же я превращаюсь? в животное? демона? Может, я просто исчезаю? Исчезаю бесследно, не оставаясь в памяти, - исчезаю из своих и чужих мыслей? Я пуст и тревожен. Может, тогда закончить не с ними, а с собой? Прервать своё таянье, остаться в памяти людей хотя бы чем-то, хотя бы безжизненным куском мяса, соединением костей и кожи, оставить им хотя бы сомнения и поиски причин "почему"?"
- Не присмотрите за моим пёсиком, пока я в отъезде?
Как гром с ясного неба телефонный звонок. Пистолет кажется таким тяжёлым, а руки почти исчезли. Бдыщ!
Телефон разлетается на части, всё летит в пропасть.
Вокруг нет ничего, только шум.
Люди исчезли, голоса тоже - осталось одно гудение. И пронзительный визг? смех?
Руки холодны. Пистолет горячий.
Утром нужно полить цветы и накормить кошек.