Педагог

Чуть не умер я вчера,
Когда очнулся я с утра,
И поднимался после пьянки
Со своей с трудом лежанки.

До дому так и не дошёл
И к другу спать ушёл…
Ушёл, а тело то осталось
И бесконтрольное валялось.

Каждый, может подойти,
Но в теле меня не найти,
Где был – не помню я,
Но это – жизнь моя.

По выходным я пил,
И дух из тела уходил.
Мелькали памяти лоскутья,
Не мог кого-то упрекнуть я.

По профессии – я педагог,
Но объяснить никак не мог –
Куда в субботу улетаю,
Что обо всём я забываю.

Во сне, когда летал,
Всегда обычно замечал –
Душа туда стремится,
Где Любовь родится,

Где есть надёжный тыл,
О месте этом я забыл.
Там раньше находился,
Когда на свет я появился.

Кто не утомим во сне?
Тот, кто живёт во мне –
Моя душа, родник тепла,
Как сад давно цвела…

Урокам жизни нет числа,
И нет другого ремесла,
Чтобы с колен подняться
И к лучшему меняться.

Я взял гитару, начал петь,
Такую жизнь не мог терпеть,
Где нет душевной теплоты,
А много шума, суеты…

Глаза мои открылись,
Душа и разум слились,
И озаренье наступило –
Распад души остановило.