я получаю нежность от вещей в пыльных витринах, которые никто никогда не купит, от свитеров (их давно нужно выкинуть), от книг, что собирают на растопку сельских печей.
я получаю нежность от людей, что упрямо пытаются меня замечать, хотя слышат, как бьются внутри меня хрустальные струны рассудка.
они звонят все чаще.
они приходят ко мне.
садятся на диван.
смотрят в мои глаза.
и в слезах отворачиваются, шепча:
"у него любовь.это смертельно.его не вылечить".
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.