но секущие тоже не пересекаются;
вся суть иронии заключается в смехе с болью.
ушедшие на юг поезда на восток не возвращаются.
ты смотришь в след, посыпая раны солью.
сплин в твоём плеере утверждает, что выхода нет.
кофе остывший делает недобрым утро.
заворачивая свою тоску в махровый плед
пересчитывай его улыбки по минутам.
научись оставлять счастье себе лично,
не ища среди прохожих такой родной силуэт.
а метро - только прямо, что, кстати, логично.
но все же
он не приехал,
и тогда сплин правы,-
что выхода
нет.
Сплин правы, веришь?
© Copyright: Поезда Уезжают, 2016
Свидетельство о публикации №116103004576
Свидетельство о публикации №116103004576
Рецензии