Всё мало места строчкам на страницах,
особенно на тех, на дорогих!
И не найдя его, как птицы,
летят опять все в стол, тесня своих!
А мысли, словно ветер, вольный ветер,
кружат и рвут, и могут улететь!
Куда? К кому? Вернутся ль в день тот светел,
иль ночью будут языком тереть?
Иным, себя считающим, учёным
в делах чрез ложь и грязь словес,
на власть и блеск металла заточённым,
всё, что даруется с небес,
не пОнято, на смех поднЯто -
устами их смеётся бес!
***
© Copyright: Александр Солодов 3, 2016
Свидетельство о публикации №116103011003
Свидетельство о публикации №116103011003
Рецензии