Ответ другу о том, как рождаются стихи...

Ты даришь себя без остатка -

Стихи на запястьях, в тетрадках,

Прогулки в ночи до рассвета,

Любовь в тихом сердце как лето..

Потом привыкаешь смиренно,

Как свет проползает по венам,

А тот кому ты все доверил,

Пропал, оплошал, не уверил.

Сидишь ты в дыму сигаретном,

Мечтаешь о чем то заветном,

За окнами мутно смеётся

Безумное глупое солнце.

Сначала пытаешься снова

Забыть недоверья оковы.

Но скоро опять понимаешь,

Насколько по кругу пятляешь.

Меняются лица, картины

И в душах гниют субмарины.

Хотелось бы теплого чая,

О чем то серьезном мечтая,

Ты вскоре привыкнешь к дороге,

Где топают лишь твои ноги.

Смеешься и меряешь маски,

В контраст всеобщественным  краскам.

А сам понимаешь- не надо

Искать, изнутри лишь прохлада.

И мирно плывешь одиночкой

К когда то отмеченным точкам

На карте расшатанных строчек,

Заполнив стихами листочек.

И ищешь  тепла и покоя,

Своё одинокое море...

И свой непротоптанный разум

Покажет, что может не сразу,

Но скоро наркотик молчанья

Закончит с судьбою венчанье.

Проститься с недавним несчастьем

Но только не с этим молчаньем...

Привыкнешь. Поймешь. Это просто.

Все раны покроют коросты.

Под ними остатками света

Проснется частичка поэта....