Если ты одинок по рожденью,
И удел твоих грёз,- тишина...
Где виденья, всего лишь,- виденья,
А война, это только- война.
В нарисованной облаке мая,
Слишком много литого дождя...
От того ли ты все понимаешь?
От того ли смолчишь, уходя,
Что бессмысленность есть и жестокость,
В непомерно растущих словах,
Чья кровавая сохнет осока,
На твоих плотно сжатых губах?
От того ли...
© Copyright: Галина Садовская 2, 2016
Свидетельство о публикации №116102908298
Свидетельство о публикации №116102908298
Рецензии