Хруст первого снегопада похож на хруст рёбер,
Которые ломают, приложив твоё тело о мокрый асфальт.
Лёжа в густой крови, поражаясь фантомным болям,
Я душою взлечу выше всех, понимая, что ничего уже больше не жаль.
Каждому новому дню свой естественный срок.
Время не ждёт, ускоряя движенье вперёд календарных листов.
Город-мечта или Город-мертвец разложился у ног?
Потерялся, иссяк, изнемог, превратился в песок…
Запах осенних костров донесёт рыжий август.
И теперь уже кажется, был он тогда, в прошлой жизни,
Когда не ощущалось совсем, что становишься старше.
Ты боялся лишь ночи и холод палаты больничной.
Хруст первого снегопада...
© Copyright: Мария Фрич, 2016
Свидетельство о публикации №116102906531
Свидетельство о публикации №116102906531
Рецензии
