Не слышу тебя, не слышу:
«Простынешь ведь на ветру,
Умрёшь! Заболеешь! Тише!»
А истина – если умру,
Мне сразу – не будет больно…
Ты эту скрываешь суть.
Зачем же теперь, невольно,
Намеренно ль: «Не забудь,
Оденься теплее, милый,
Не мчись же, потише будь!»,
Мои обрываешь силы?
Устану когда-нибудь.
Устану. И там, где лягу,
Останусь уж навсегда.
Но нынче, когда отвагой
Горят все мои года,
Все жилы, и в каждой клетке –
Малютке – бушует кровь,
На самой тончайшей ветке
Почки набухли вновь,
Когда буйный ветер свищет,
Срывает голову с плеч,
Скажи, о каких же «тише»
Идти может нынче речь?
Мне до смерти надоели
Ограды, запоры, тиски,
Сугробы притворств, метели
И горы печали, тоски.
Прощай и прости, но ветер
Стены рвёт, ломит крышу –
Есть же свобода на свете!
Не плачь. Я давно не слышу.
Не слышу тебя...
© Copyright: Тамара Краснова-Гусаченко, 2016
Свидетельство о публикации №116102904829
Свидетельство о публикации №116102904829
Рецензии