Мы так стремимся в жизни к идеалу..

Мы так стремимся в жизни к идеалу,
Мы так хотим его конечно же достичь.
На пол обыденности сбросим одеяло,
Что бы закалкой самолюбие лечить.
Один художник жил давно на свете,
Свою профессию любил, боготворил.
Хотел прославится и в следующем столетии,
Да и про деньги бедолага не забыл.
Он был хороший, умный очень парень,
 Был и смышленный и конечно не пустой,
Он знал прекрасно, что под крепко спящий камень
Вода не прётся, принцип вообщем то простой.
Старался мастер, и шагал к своей вершине,
Служил искусству даже преданней, чем пёс,
И, вот, однажды в лете половине
Зашел в лесочек и к земле ногой прирос.
Березы белые, и клен резной, и тополь,
Пространство зелени закружит и сомнет,
Едва сдержал в груди своей победный вопль:
Нет, мимо этой красоты он не пройдет..
Он нарисует, набросает, разукрасит,
Напишет маслом и проникнется душой,
Покой уронит пусть и даже нос расквасит,
Но от идеи не отступится такой.
И вдохновенье подцепивши на пленэре,
Не спит, не ест и даже в гости не ползет,
В священной полностью переродился вере:
Он к идеалу твердой поступью идет.
И вот пейзаж готов уже--- произведение,
Толпа на выставку с усердием спешит.
Художник хочет поделится вдохновением:
Пускай увидят все, что он не " лыком шит".
И вот народ уже столпился у картины,
И приготовился в восторгах обмирать,
А лица скучные, скучней болотной тины,
Глядят, глядят,глядят ...а, что ж тут созерцать?
Художник так пыхтел,старался, упирался,
Что бы реальную картину передать,
Что не шедеврик получил, как собирался
А фотографию простую, " ВАШУ МАТЬ" !
Мораль извлечь смогу из этой басни:
Но, не скажите, что я нудная совсем,
Пусть идеал, для вас, как солнце не погаснет,
Ну, не молитесь на него, а то вас " СЬЕМ"!