В шкатулку опустилась почта...

Взволнован...
уголек трепещет в пальцах
дрожание ладони отражается в основе
из начертания знакомых с детства букв...

Здесь что-то важное я упустил...
/испуг.../
нет не нарочно...
выронил из повести сюжет о дне грядущем...
о том, что через мириады лет
придет и взором непоколебимым
окинет местность человек
урбанистический пейзаж предшествует равнине
и новью дышит на ландшафт

"Нас вспомнят...?",-
станет тосковать... в уныние...
и, как бывает, звезды учатся считать в такие дни
записывая мироощущение
недрогнувшей рукой
чтоб в малую шкатулку
память-воскрешение
их запечатать...

Остановлю...

"Постой!
Услышь мой голос на конце вселенной
сквозь расстояние во время-лет
Я так же чувствовал
считал и познавал сошедший с неба свет
чтобы наполнить пустоту...
вот здесь в груди смотри прореха...
и даже можно слышать эхо...
когда кричишь на все миры...

"Без мудрости, страдает сердце, душит день мозги"

Прости,
за то, что я осмелился одернуть
минуту одиночества твою.
Но мы под этим горизонтом.
Там, чуть поодаль, я стою.
И также всматриваюсь в небо.....
Мой календарь клонит к зиме...
Уж двор покрасили как небыль
то из столицы выслали ковры...
Там празднуют Зимы победу
над спящей Осенью в раю Весны...
Не буду многословен друг мой...
Но встрече рад... и твоему письму..."

В шкатулку опустилась почта... В тот век в котором я уж не живу.