...Цветы ростков,лежат в ногах,
Меняя жизнь в стальных висках.
Потом опять взойдут они,
Для вечной мудрости души.
Вот так вот,люди иногда,
Что было создано в века,
Зажав букет в своих руках,
Срезая,превращают в прах.
Несут его в пути своем,
Кроваво-черным рукавом,
Касаясь жизни тех людей,
Что бьются кОлоколом в ней.
Смиренным стал последний вздох,
Раскрасив вестника итог.
Мерцает свет,в руке перо,
Последний штрих и нет его.
Пусть будет ярким тех поход,
Кто ищет выход,или вход.
Пусть мчится кругом голова-
У каждого своя игра.
своя игра
© Copyright: Громовер, 2016
Свидетельство о публикации №116102806858
Свидетельство о публикации №116102806858
Рецензии