***

   
        * * *

    Из красок, чуждых лету,
    Картина соткалась.
    Для глаз чужих раздета,
    Душа теряет власть.

    В мирской картине сада
    Чуть виден мой мазок...
    Скорей: его осадок.
    А в нём - один песок.

    Цвет красок непонятен,
    Изъеден молью лет.
    От разноцветных пятен
    Остался лишь скелет.

    От кисти тенью длинной
    Судьба на холст легла.
    А под песком - суглинок.
    А под суглинком - мгла.

    И только ли осталось
    Взять верные мазки?
    В одной руке - усталость...
    В другой - ладонь тоски.

    Бежал я...Да куда вот?
    Рвал в клочья струны жил.
    И сам свой бег удавом
    Безумный, задушил.

    Засохли древа ветки,
    Заставив рост остыть.
    От них на теле метки
    Мою сломали прыть.

    Остыл...А под рукою
    Мной загнанна душа,
    Недвижима, покоясь,
    Бедняжка, чуть дыша.

    Была ли она светом
    Бегущему стремглав,
    Когда сквозь зелень веток
    Неразличима мгла?

    Склонился я над нею,
    Бездушный, чувством злой...
    Но от меня, синея,
    Душа укрылась мглой.

    Восстало тело, пучась,
    Одно в пустом саду.
    А я, отвергший участь
    Души, свечу задул.

    Картина опустела...
    Легла на холст печаль.
    Её крылом задела
    Ворона невзначай.

          * * *