Опустели города,
бродит ветер по проспектам,
сменили взрывы голоса,
то рядом с нами, то дальше где-то.
Пледом кроет землю снег,
засыпает он воронки
после этих и после тех,
что вели себя, как волки.
А мало толку, только жертвы,
и руины, небо в дыме,
днями рвутся снопами нервы,
и рвутся жизни вместе с ними.
В порыве ветер пепел кружит,
и снег мажет черной сажей,
здесь черное с белым дружит,
им приятней вместе даже.
Наших нет одни чужие,
а для них все вроде наши,
а сами врут и еще такие,
что не видят себя дальше.
Гибель наша или чужая
для кого-то просто корысть,
по большому счету - небольшая,
ведь за нее не купишь совесть.
28.10.2016
Воронка
© Copyright: Ден Богатов, 2016
Свидетельство о публикации №116102805767
Свидетельство о публикации №116102805767
Рецензии