Однажды в стужу и метель
Часы пробили час.
Писатель трубку закурил
Играет долгий вальс.
В избе уютно и тепло
Звон стали из печи.
А он строчит, строчит, строчит.
Ложить бы кирпичи!
Энтузиаст, простак, прознал.
Увидел силу слов.
Пугает изредка метель,
Срывает до небес
Пушистых снежных масс капель
И запах папирос.
Забилась копоть, как смола
В углах стекла и стен.
И слышен скрежет от пера.
Он будто Горький до бела.
В руках его, законов том.
В его руках судьба.
Чернил закончилось стекло.
В окне белым-бело.
Писатель трубку закурил
И стало вдруг темно.
И множество из слов,
И клетка и бумага
И стопка, бедный граммофон.
Все ордена, награды.
Некий том, потрепанный годами.
И Палестины карта, возле карты Мира.
писатель
© Copyright: Анатолий Зорин, 2016
Свидетельство о публикации №116102800510
Свидетельство о публикации №116102800510
Рецензии