Сгустки крови

Стихи, как сгустки крови… Капли желчи, словно танины
в молодом вине.
Не безразлично сущностно: поверите? Проверьте сами,
на своей судьбе.
Иначе им на свет не появиться. Не выплеснуть осадок бытия
Сквозь радость, грусть, сомнения не пробиться. Не состояться
тем, в чем только я…
Не мне судить, насколько они ярки, но промолчать, уже, не суждено.
С бокалом алкоголя, с крепким чаем написанное проживаю,
как в кино.
В нем люди. Звуки. Чувства – все, как в жизни. Жаль, ничего
не отмотать назад,
И, кажется, порой, стихи сплошь тризна, при том, что каждое
стихотворение – взгляд.
На то, чем жил. Как думал, ошибался. Чему учился, многим
вопреки.
На чем обидно горько спотыкался, проваливаясь в пропасти тоски…
Довольно часто сам себе не верю, что это все написано судьбой.
Талантливость всего лишь веер, расписанный, такой как есть,
душой…
Поэтому – все в сторону. Прочь время, когда строка рождает
вновь меня.
Дата рождения в паспорте – не бремя, а колокол, пока без языка,
И эти строки, с теми, что за ними, лишь сгустки крови. Выплеснуть
спешу,
А вы прочтите или отмахнитесь. Желательно, не плюньте.
Не прощу…

19 декабря 2014 г.