И снега хруст и града громкий голос
Тихонько в памяти окликнулись невольно.
И вспоминаешь, как рукой дрожащей волос
Держал отец в своей большой ладони
И мать, часами что не отходила.
Сидела, плакала, переживала.
И сердце, что так часто подводило,
Грешки, что нам когда-то отпускала.
И, видя это, ясно понимаем:
Все, что у нас, мы очень редко ценим.
Все то, что есть, внимания лишаем
И в то, что видим, крайне редко верим.
Родители
© Copyright: Ник Ткачев, 2016
Свидетельство о публикации №116102803806
Свидетельство о публикации №116102803806
Рецензии