Место

Моя судьба проста как и яйцо.
Цыплёнок в белой скорлупе.
Один всегда, почти совсем никто.
С водой тягался я в ступе.

Меня не слышали, не слышал я.
Не личность, вялый супостат.
Разбилась, напрочь, скорлупа моя,
На волю вышел суррогат.

Тянул резину, как и все, служил.
Чего не так всех донимал.
Не новый мир в себе, себе открыл,
Жить в старом всё-таки устал.

Но за вопросом шёл опять вопрос:
Я испугался, как же быть...
Играл в миру, играл вполне, всерьёз.
Пытаясь что-то там узреть.

Одно же понял точно и скажу.
Отвечу на вопрос вот так.
Я место, где родился не люблю,
Теперь вы скажете: дурак.

Блюститель места, эта злая власть.
О ней сказал я там вверху.
Всегда снимается с народа сласть,
Поэтому я не люблю.

Но не природу, не его поля,
Озёра, реки мудрости.
Одно и держит, честно говоря,
Что обозначил глупости.

Природа власти вопреки, молчит.
Здесь каждый листик ценится.
Но плачет, мудрая, кричит,
Она живёт, не ленится.

Возможно я совсем, совсем неправ.
Рисуя этот вот портрет.
Простите, замысел и буйный нрав.
Простите, выдал свой секрет...