Нарисованы мы, нарисованы
Чьей-то легкой небрежной рукой,
Как цветы у дороги, что сорваны
И выброшены на упокой.
И душа, вся штрихами изранена,
Все пытается Бога найти,
Да не знает она, что рано ей,
По кругам всё идти да идти...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.