Мой Пушкин
По поговорке бабушки Танюши,
Когда я не хотела что-то делать,
То слышала:"Кто будет делать, Пушкин?"
"И кто есть этот Пушкин", я гадала,
Мне говорили, он живёт за шкафом,
Стихов его еще я не читала,
В ту пору было мне три года с гаком.
Тот слог волшебный полюбила в школе,
И стала книга для меня любимой,
В ней Пушкина стихи в заглавной роли,
Со мной по жизни шли они незримо.
Мне нравилось тогда письмо Татьяны
К Онегину читать без остановки,
И о цветке засохшем, безуханном,
И о герое греков-Аристогитоне.
С годами становилась только ближе
Судьба поэта и его печали,
И то, как вероломно был унижен
Из-за любви к красавице-Наталии.
Мне тягостно бывать на Мойке в доме,
Где маска, снятая с его лица, посмертно,
В том кабинете,где в убранстве скромном
Он,умирая, так страдал безмерно.
И горечью переполняет сердце,
Как вспоминаю день его последний,
И маленькую у подъезда дверцу,
Хранящую о ране бюллетени,
Толпу людей, Конюшенную церковь,
Где был поэт отпет перед дорогой
В последний путь печальный.Одинокий
Отправился он, как свеча, померкнув.
Я не могу простить его супругу,
Не берегла, быть может,не любила,
И не послала в день тот скорбный руку
Судьбы, чтобы дуэль остановила.
Поэт любимый, ты краса России,
Хотя не вознесен был царской властью,
Для нас, потомков слога нет красивей
Стихов, наполненных и мудростью, и страстью!
Свидетельство о публикации №116102703619