А писать о тебе совсем не хочется,
Даже рифмы не ложатся, а корчатся.
Сгусток боли ты, одиночества,-
Тот, кого не спасает творчество.
Привязал к себе, приковал, распял
И глаза моей совести завязал;
Против правил, системы и взглядов косых
Потащил за собой, наплевав на других.
Взять бы мне и забыть твои ночи пьянящие,
Только песни напомнят, всё так же звучащие,
Как, в ту пропасть с тобою без страха летящая,
Наконец, наконец-то была настоящей я.
26.10.2016
Была настоящей я
© Copyright: Тата Татошина, 2016
Свидетельство о публикации №116102700300
Свидетельство о публикации №116102700300
Рецензии
