Припорошило

Припорошило. Иду по свежим собачьим следам, чувствую себя индейцем. Навстречу бежит невесомый пудель, и тянет за собой весомую хозяйку. Если бы не поводок, думаю, он улетел бы, как наполненный гелием.
«Шарик, Шарик», кричит ему хозяйка. Это же - Шарик, как я сразу не догадался.
Противоположный берег реки светится незнакомыми туманными огнями. Что это за город? Может быть Нью-Йорк? Что-то шепчет на непонятном диалекте река. Её речь, хотя и тихая, но членораздельная. Но без полиглота не перевести, что она хочет сказать. А возможно, и важное что.
Темно, лодочная станция в огнях, как уплывающий от Мартина Идена пароход.
Утки разделились на демократов и консерваторов. Консерваторы недвижимостью булыжников застыли у самого берега, Демократы – «крякают» в репродукторы: «Квяяяк, квяк-квяк, квяяяк, квяк-квяк!».
Перед входом-выходом вывеска: «Природно –исторический парк», но не написано, какого периода, я, если честно, подозреваю, что Юрского. Подозрительные  тёмные большие деревья, кого-то прячут в себе, такого же пугающе большого.
На тропинках снег нарисовал причудливые пейзажи: там – пальмы, там – берег моря, дальше - заросшие горы и холмы.
Светает, проехал шумно автобус. Везёт народ на работу.
Пойду и я, стану, на время, человеком труда.