В промозглом подвале,
в дыма объятиях
устало покоится машины сердце.
Хрящи, имплантанты,
рёбра из стали,
проржавевшие нервы.
Культистки красивые
в очочках квадратных,
что занимают половину лица,
слезают с членов
уютных, опрятных,
силясь отчаянно что - то сказать.
Не выйдет,
и где-то снаружи
бесконечно напрасно пылает заря.
Но, коль ведьму жгут, это кому-нибудь нужно;
быть может,
всё было не зря?
Пусть не видно отсюда
горьких слёз Посейдона,
но ноет в нагрудном патрон холостой.
Разряди же в меня,
моё счастье,
обойму,
во имя чего же ждать боле? Посто
Эрехфей
© Copyright: Шарандин, 2016
Свидетельство о публикации №116102710290
Свидетельство о публикации №116102710290
Рецензии