Нет, поэтом не стану как видно
Со своей огрубевшей душой
Не судьба, но немного обидно
Что сгубил свой талант золотой
А ведь мог бы писать как Есенин
О красотах родимой земли,
О березках в нарядах осенних
О туманах что в поле легли,
Да про клен средь зимы одинокий,
Да про русскую удаль и стать
И мои незабвенные строки
Не устали бы люди читать...
Но пишу - всё покоя не знаю
Ночь бессонницей смотрит в окно,
Я стихами тоску разгоняю
Только больно душе все равно...
Нет, поэтом не стану, как видно...
© Copyright: Олег Прусаков, 2016
Свидетельство о публикации №116102710189
Свидетельство о публикации №116102710189
Рецензии
Могли бы, Олег, как Есенин! Может через полгода утихомирятся гадюки все. Дай Бог чтобы побольше мужиков в живых осталось, а то считай пара таких городов как наш без молодых мужиков осталась!
Правда когда еще эта боль утихнет...
Борис Федосеев 22.02.2025 09:42 • Заявить о нарушении
Правда когда еще эта боль утихнет...
Борис Федосеев 22.02.2025 09:42 • Заявить о нарушении