Это уже не улыбка, а шрам,
Надорванная страница священной книги,
Наложение обрывков, потеря смысла…
Смех безысходности, улыбка висельника,
Петля как сосуд закупоренный
И в нем - метанья души-мотылька.
Нить порвана и не раз, вновь и вновь порвана
Грязью,спиной и манекеном любви.
Обрывки… ни начала ни конца, ни сути,
Осколки заточенные пустотой…
Такой жизнью убьёшь любого шутя.
Я весь – открытая рана, некто, напоровшийся на лезвие инобытия.
Кровь так и хлещет; песней, молчаньем, смехом, - всё это кровь.
Я вижу капли её на гранях опустошённой души,
И в небе закатном, а рядом – их. Нас.
Крошечных, шатающихся людей.
Им так больно, так нужно сочувствие,
Не ампутация – лишь улыбка.
Им, нам, всем.
Кровь хлещет, переливается, так быстро,
Быстрее спасти, пока не исчезла боль и всё остальное…
Я пуст, я медленно поднимаюсь,
Попросить у солнца хоть капельку крови…
острые
© Copyright: Игорь Брукнер, 2016
Свидетельство о публикации №116102710151
Свидетельство о публикации №116102710151
Рецензии