Когда ты варишь кофе в турке...
В уютной кухне после школы,
В окне неясные фигурки
Пинают банку кока колы,
И наверху прилежно гаммы
Играют детские ручонки,
И из советской мелодрамы
Поётся музыка в колонках,
То значит наступило время,
Когда придётся мёрзнуть больше.
И вспоминать о теоремах
Про круг, квадрат, объём и площадь.
Читать Онегина сквозь сопли
И упиваться Достоевским.
Смотреть на дождь осенне робкий
И оставаться неизвестным
Для стран чужих, далёких, тёплых,
В которых мы могли бы греться.
А вместо этого мы мокнем,
Всё чаще вспоминая детство,
Его цветную половину,
Когда в пять тридцать крепко спали.
И на площадке паутинка
Была высокой и едва ли
Могли достать до перекладин.
И мир казался будто мультик.
А степень наших безобразий
Была смешна небесным судьям.
И вроде жизнь давно другая,
А очень хочется обратно:
Когда по лестнице до рая,
А до шедевра—кистью пятна.
Но в турке варится не кофе,
А резкий вкус воспоминаний,
Когда спасенье было в Боге,
А мы наделали прощаний.
И продолжаем тихо мёрзнуть
В уютной кухне с обогревом.
Наверно, если будут звёзды,
То это будут слёзы неба.
Свидетельство о публикации №116102607591