Я всё время на краешке круга,
он ускорится, всё - нет меня,
я хватаюсь за поручни плуга,
мышцы рву, но тащу на себя.
Пред глазами не люди живые,
я по ноздри уже под землёй,
пальцы скованы, когти стальные,
птиц прощальный поклон надо мной.
Вой ветров вдоль спины пробуждает
сон инстинктов, я ими кричу
и с землёй на губах, всё бывает,
прорываюсь сквозь небо, лечу.
Что, куда... время вырвалось
и на авось, не поверишь, бывает,
- это белое с чёрным слилось,
серость - нас сейчас убивает.
Она сверху под нас - злость и дождь,
здесь сегодня, она всех прощает,
но мы падаем вновь, лицо в кровь,
перестройка - не стройка, бывает.
Не стройка
© Copyright: Дмитрий Орлов 7, 2016
Свидетельство о публикации №116102607323
Свидетельство о публикации №116102607323
Рецензии