Продавец этикеток

Я - этикеточный торговец, гиблая душа.
Текут при виде денег слюни и горят глаза!
Но, как-то раз, бумагу в руки взял
И побежали строки, будто кто мне нашептал.

Кто этот "кто-то", кто бы мне сказал,
Старею, что ли, или просто начудил?
В том вижу позитив - душа все та же, без морщин,
Подпорчена немного, но цела!

На ней слоеный этикеточный пирог,
Как объявлений на столбе - всех не сорвать!
Да разве я когда-нибудь подумать мог,
Что вместо хлеба буду я стихотворенья жрать?

Я думал, что случайность - просто хлам,
Но подсказали - вроде, ничего!
Для жизни этикеточной теперь я жуткий хам,
А хамом быть, поверьте, не смешно!

Как мог, душил я музу. Нет, не помогло!
И черт не спас, и бог не уберег.
Но ты же продавец! Писать стихи грешно! -
Меня лукавил обыватель-бандерлог.

Да я же - с вами, я такой же! - все кричал:
Ату, ее, поэзию - какой в ней прок?
Но червячок в душе не замолчал
И рифмой мозг изгрыз мне вдоль и поперек.

Хорошие мои, ну что же делать мне?
Хоть - пулю в лоб, билет в Сибирь и - на вокзал...
Нашелся человек, прочел и похвалил:
Сказал, чтоб из болезни этой я не вылезал.

Еще сказал: Не ты решил, чем наследить в миру,
И не тебе решать зачем вообще ты здесь.
Не ты нашел, а все чего дано
Не нужно на помойку сразу несть.

***

...Есенин на стене и Лермонтов-гусар,
В кармане томик Черного - какая блажь!
Смотрел поэт в окно на прежний мир, рыдал:
Там - жизнь! А здесь талант - ненужный антураж!