Поэты

Он не спешит ни в Рай, ни в Ад, -
Тепла раздарено не много,
Со всеми он делиться рад,
Терпеть бесчисленность утрат
И не надеяться на Бога.

Он любит, пусть и не любим
Взаимно и до снов потери…
Кружатся вороны пред ним,
Он не Судья, но сам судим
За то, что не прибился к вере.

Всё в меру в жизни быть должно,
За исключением отдачи
Всего себя. Он пьёт вино,
По сторонам глядится, но,
Не наблюдает там удачи.

Не наблюдательна она,
И оттого в нём веры мало.
Невыносимая вина,
Что напряжённая струна –
Игра давно не в радость стала.

И строки – не колокола,
Но он без жалоб и упрёков
Сидит нестройно у стола,
Находит чистые слова,
Которым также одиноко.

И – стих палитрою на лист,
Чуть тишина ослабевает,
Незримой птицы слышен свист
И ветер ласкою повис
На чьих-то ветках. Так бывает.

Всё краткосрочно, в этом вся
Кручина жизни и услада.
Ему с тоской дружить нельзя,
Нельзя мечтать попасть в князья,
Творить ему душою надо.

А, может быть, поэт – она –
Младая дева – чаровница,
Иль хлопотливая жена,
Что сна по воле лишена:
Творит она и мужу снится.

Не важно – кто из вас поэт:
Мужчина, женщина, дитя ли, -
Борьбы полов в искусстве нет,
Во тьме вам надо видеть – свет,
А в свете - тьму узреть едва ли.

Он мало спит, прилично ест,
(Сугубо индивидуально)
Снимает чем-то вредным стресс
И проявляет интерес
К тому, что выглядит печально.

Она не пьёт, но курить – страсть
В том вся её, и вдохновенье,
Иметь безропотную власть
Над тем, звезда чья не зажглась,
Ей – неземное наслажденье.

Такие вот поэты. Я?
Зовите так, коль удостоюсь.
Сам буду жить, день изо дня
Стихами странными звеня,
Баюкая, как дочку, совесть.
26 октября 2016г.